Não direis porque eu não quero. Poesia não dita.

E tornou-se poesia

a capa da solidão,

 uma mesa encostada,

da prosa a um acorde arranhão.

Tormentosa e gentil
era cega soletrar
dentre os dias
a verdade mais hostil.

Sentado ali preso se tinha,
os medos... Os mesmos...
Sotaques daquilo que se fazia.

E mais puro era sentir-se
em me perder... Conhecer...
Que mergulhar no esquivo,
bastava viver pra crer...

... Que era...

... Você.